Inconstante o pensamento que afasta a existência da minha vida.
O fio cego do sentimento a se entrelaçar com a dor do sofrimento.
Um galho no chão de um parque, me vejo igual a ele
inexistente como uma pessoa descontente com que é apresentado pelo mundo.
O fio da existência, mais uma vez, foi rompido,
a porta para o novo mundo está na ponta desse cigarro
que está sendo consumido em demasiado.
constante a vibração de um dos mais tristes acordes da vida,
se juntando com minha triste partida.
Minha imaginação fértil me faz estar, a cada trago, em um lugar:
Em sua direção ou de fronte recostado ao meu caixão.
É minha forma de morrer estando vivo, é a inconstância desse infinito.
As portas de um novo mundo que agora eu habito como, na terra, a linda
a linda sensitiva. por que agora estou:
MORRENDO PARA VIDA!
